Ojalá me volviera loco
para hacer bueno el refrán.
Y no aquél de;
"A cada loco le llega su San Fermín Psiquiatra (normalmente el 7 de Julio)"
Sino el que reza;
"Tanto va el loco a la colina, que termina con ella liado o sin ella a tortas"
martes, junio 27, 2006
Nadie repara en los jóvenes
Nunca entenderé que les demos preservativos
a partir de los 16 (sino antes)
y sin embargo no les preservemos los corazones.
Es cierto que no han aparecido vacunas todavía
pues el misticismo de lo intangible es lo que tiene,
pero convertimos la educación sexual en académica,
cuando sólo implica un acto natural, sencillo e innato
de metesaca.
Mientras convertimos la educación personal/amorosa
en un ámbito de la ciencia ficción, o mejor aun,
en espacio reservado a las consultas del Dr. Amor
en los periódicos cutres del instituto
o en las revistas no menos cutres orientadas a los púbers;
Super Pop, Ragazza o similares.
Por no hablar de esas tesis doctorales
que son "American Pie 1, 2, 3 y 4"
o las putas películas de "no-amor" con rubias animadoras
y jugadores de fútbol americano
o series australianas del verano del amor,
tan familiarizadas con nuestras costumbres.
Total que hemos convertido en tesis testiculares
el conocimiento del "Punto G" en la geografía más
globalizada, la localización del "Punto H de Homo,
no sexual sino sapiens" en algún lugar de la mancha
de cuyo nombre no quiero acordarme, o esfínter...
mientras desconocemos, bueno, o desconocen, que coño¡¡¡
que a mí me ha costado un trecho largo.
Mientras se desconoce el lugar donde se albergan
los fracasos, para aprender a omitirlos si no borrarlos,
el lugar de las respuestas afortunadas,
el sitio exacto de cada sonrisa, cada mirada,
la negación afirmativa o la extinción germinal
de lo que termina para comenzar.
Aprender a amar; en definitiva.
Algo que nunca ha sido nada
ni demasiado difícil, ni demasiado sano.
Que carajo.
a partir de los 16 (sino antes)
y sin embargo no les preservemos los corazones.
Es cierto que no han aparecido vacunas todavía
pues el misticismo de lo intangible es lo que tiene,
pero convertimos la educación sexual en académica,
cuando sólo implica un acto natural, sencillo e innato
de metesaca.
Mientras convertimos la educación personal/amorosa
en un ámbito de la ciencia ficción, o mejor aun,
en espacio reservado a las consultas del Dr. Amor
en los periódicos cutres del instituto
o en las revistas no menos cutres orientadas a los púbers;
Super Pop, Ragazza o similares.
Por no hablar de esas tesis doctorales
que son "American Pie 1, 2, 3 y 4"
o las putas películas de "no-amor" con rubias animadoras
y jugadores de fútbol americano
o series australianas del verano del amor,
tan familiarizadas con nuestras costumbres.
Total que hemos convertido en tesis testiculares
el conocimiento del "Punto G" en la geografía más
globalizada, la localización del "Punto H de Homo,
no sexual sino sapiens" en algún lugar de la mancha
de cuyo nombre no quiero acordarme, o esfínter...
mientras desconocemos, bueno, o desconocen, que coño¡¡¡
que a mí me ha costado un trecho largo.
Mientras se desconoce el lugar donde se albergan
los fracasos, para aprender a omitirlos si no borrarlos,
el lugar de las respuestas afortunadas,
el sitio exacto de cada sonrisa, cada mirada,
la negación afirmativa o la extinción germinal
de lo que termina para comenzar.
Aprender a amar; en definitiva.
Algo que nunca ha sido nada
ni demasiado difícil, ni demasiado sano.
Que carajo.
Pffffiasss lingüísticas
¿Por qué el vocablo prolífico
se parece al vocablo profiláctico?
Si significan precisamente lo opuesto.
se parece al vocablo profiláctico?
Si significan precisamente lo opuesto.
Preludio
acabo de abrir un yogurt
con fecha de caducidad en unos días vista
y todo esto no tendría sentido alguno,
si esos días que faltan no me condujeran
a la fecha que me vio nacer
y regresa.
Pero hoy no seré nuevamente nietzscheano,
basta ya de eternos retornos.
El yogurt a mi estómago
y la fecha de caducidad
con el reciclaje de envoltorios.
Preludio versus Parábola.
con fecha de caducidad en unos días vista
y todo esto no tendría sentido alguno,
si esos días que faltan no me condujeran
a la fecha que me vio nacer
y regresa.
Pero hoy no seré nuevamente nietzscheano,
basta ya de eternos retornos.
El yogurt a mi estómago
y la fecha de caducidad
con el reciclaje de envoltorios.
Preludio versus Parábola.
Algún día
contaré la verdad sobre todo esto;
parafraseando a Birger Selling:
"De cómo seguir siendo poeta
por comodidad"
Y también es probable que deba explicar
¿quién es Birger Selling?
Pero hoy no.
parafraseando a Birger Selling:
"De cómo seguir siendo poeta
por comodidad"
Y también es probable que deba explicar
¿quién es Birger Selling?
Pero hoy no.
Admiro la prestancia
de quien con tan corta edad
ya resulta de entre las favoritas
para las primeras plazas de su promoción,
en asuntos del corazón y otros designios de amar.
Aunque tengo seguro que no lo leerás
si no es porque te llegan cantos defectuosos
de sirenas,
lo cierto es que hubiera dado cualquier cosa
por obtener tu integridad en los momentos puntuales
de mi vida
cuando me ninguneaban.
Y preservaré este día o el siguiente,
este recuerdo o el próximo,
esta lección de entereza, algunas lágrimas
y una corrección inmediata en las propuestas;
"no voy a sufrir por tí, ni siquiera un chico más"
aunque luego sea mentira, aunque luego no ocurra,
pero deriva en la sensación de que yo hubiera dado
mi expediente académico
por esas capacidades de economía relacional
que luego me supusieron mi expediente académico.
Y aunque el tuyo ya está bastante supuesto,
o digamos expuesto,
siento en cambio que has ganado
bastantes créditos de libre configuración
para tu magnífico carácter,
de mujer total (aunque literariamente
mataría porque fuera letal).
Una pena no me hayas hecho demasiado caso
por no convertirlo en literácter,
de cualquier modo, admiro tu presencia
en estos días en los que me hubiera gustado
volver a cumplir los 15 años... tiene mi amooooorrrrrrrr
jajajajajaajaaajajaja
Un beso Laura, porque sé en definitiva que lo leerás, aunque no entiendas demasiado a este loco perturbado.
ya resulta de entre las favoritas
para las primeras plazas de su promoción,
en asuntos del corazón y otros designios de amar.
Aunque tengo seguro que no lo leerás
si no es porque te llegan cantos defectuosos
de sirenas,
lo cierto es que hubiera dado cualquier cosa
por obtener tu integridad en los momentos puntuales
de mi vida
cuando me ninguneaban.
Y preservaré este día o el siguiente,
este recuerdo o el próximo,
esta lección de entereza, algunas lágrimas
y una corrección inmediata en las propuestas;
"no voy a sufrir por tí, ni siquiera un chico más"
aunque luego sea mentira, aunque luego no ocurra,
pero deriva en la sensación de que yo hubiera dado
mi expediente académico
por esas capacidades de economía relacional
que luego me supusieron mi expediente académico.
Y aunque el tuyo ya está bastante supuesto,
o digamos expuesto,
siento en cambio que has ganado
bastantes créditos de libre configuración
para tu magnífico carácter,
de mujer total (aunque literariamente
mataría porque fuera letal).
Una pena no me hayas hecho demasiado caso
por no convertirlo en literácter,
de cualquier modo, admiro tu presencia
en estos días en los que me hubiera gustado
volver a cumplir los 15 años... tiene mi amooooorrrrrrrr
jajajajajaajaaajajaja
Un beso Laura, porque sé en definitiva que lo leerás, aunque no entiendas demasiado a este loco perturbado.
Y es preferible
lanzar una moneda al aire
y que decida,
a lanzar una mirada/órdago
al cielo y que decida él.
Que no es un acercamiento a los dioses paganos, ¡ojo!
y que decida,
a lanzar una mirada/órdago
al cielo y que decida él.
Que no es un acercamiento a los dioses paganos, ¡ojo!
Pues llegado el momento
he de escoger un camino.
Supongo será cierto en cierta medida
que pasados los veinticinco
este ansia poética amaina
o arrasa una vida a los treintay...
Así que advierto de antemano
si desaparezco de los mapas
si desaparezco de los planos
si desaparezco de las revisiones
de exámenes de conciencia
de los que (algunos) todavía no somos licenciados
en esto de la vida
significará que he omitido
mi alma poética
en pos de la fidelidad
al secretismo.
Supongo será cierto en cierta medida
que pasados los veinticinco
este ansia poética amaina
o arrasa una vida a los treintay...
Así que advierto de antemano
si desaparezco de los mapas
si desaparezco de los planos
si desaparezco de las revisiones
de exámenes de conciencia
de los que (algunos) todavía no somos licenciados
en esto de la vida
significará que he omitido
mi alma poética
en pos de la fidelidad
al secretismo.
Por último
escribí;
"Ingrávida.
El terror de lo que
no ocurre"
Y ha resultado conformarse en torno al:
"Gravitacional.
El terror de lo ocurrido"
"Ingrávida.
El terror de lo que
no ocurre"
Y ha resultado conformarse en torno al:
"Gravitacional.
El terror de lo ocurrido"
También escribí
hace un tiempo, versos como;
"He trazado un plan
cruel.
Intento así salvarme"
Y abocado al fracaso el plan inicial,
trazo paralelas y perpendiculares
por si asoma un plan alternativo,
más cruel y efectivo
en última instancia.
"He trazado un plan
cruel.
Intento así salvarme"
Y abocado al fracaso el plan inicial,
trazo paralelas y perpendiculares
por si asoma un plan alternativo,
más cruel y efectivo
en última instancia.
Hubo un tiempo
en el que escribía cosas como;
"La vida corrió en sentido opuesto a mí"
Y ha resultado ser cierto, pero no en toda su magnitud
ni tampoco en la dirección.
La vida acelera conforme continúa en mí
y yo corro hacia ella
sin sentido ni vislumbración del horizonte,
pues no la alcanzo.
"La vida corrió en sentido opuesto a mí"
Y ha resultado ser cierto, pero no en toda su magnitud
ni tampoco en la dirección.
La vida acelera conforme continúa en mí
y yo corro hacia ella
sin sentido ni vislumbración del horizonte,
pues no la alcanzo.
domingo, junio 25, 2006
Os leo, nos leo, incluso es probable que nos leamos,
y sólo sirve para darse cuenta de que resulta complicado
sacar ni un solo ápice de originalidad
o distinción en nuestros pensamientos
¡ojo!
no digo textos o versos, me refiero a la actitud vital,
a la melancolía,
a la nostalgia,
a la "bohemia" dentro de lo bohemios que podamos ser.
Y me jode, porque yo también me desprecio
porque desprecio a otros para culparles de mis errores/fracasos
porque me regodeo en la tristeza para sentirme
porque he pensado que estaría bien ser un poeta fracasado
porque siento que tengo el talento pero nadie es capaz de apreciarlo...
Supongo que lo que nos pasa a todos;
que somos materia voluble de sueños que nunca se cumplirán
también porque nunca trabajamos lo suficiente para conseguirlos
o conservarlos.
Y ahora trabajo para convertirme en un ser diferencial
que no es más que el asalto al éxito personal
para poder mirarme día a día en el espejo
sintiéndome especial dentro de lo mediocre.
y sólo sirve para darse cuenta de que resulta complicado
sacar ni un solo ápice de originalidad
o distinción en nuestros pensamientos
¡ojo!
no digo textos o versos, me refiero a la actitud vital,
a la melancolía,
a la nostalgia,
a la "bohemia" dentro de lo bohemios que podamos ser.
Y me jode, porque yo también me desprecio
porque desprecio a otros para culparles de mis errores/fracasos
porque me regodeo en la tristeza para sentirme
porque he pensado que estaría bien ser un poeta fracasado
porque siento que tengo el talento pero nadie es capaz de apreciarlo...
Supongo que lo que nos pasa a todos;
que somos materia voluble de sueños que nunca se cumplirán
también porque nunca trabajamos lo suficiente para conseguirlos
o conservarlos.
Y ahora trabajo para convertirme en un ser diferencial
que no es más que el asalto al éxito personal
para poder mirarme día a día en el espejo
sintiéndome especial dentro de lo mediocre.
viernes, junio 23, 2006
lunes, junio 19, 2006
De mi amigo Manolo
Poemas que no son míos y me hubiera gustado ejecutarlos.
Para que se conozca un poquito por aquí a otros trovadores impostores.
Con tu permiso.
PERO, ¿PUEDE DECIRME ALGUIEN QUÉ ES LA SOLEDAD?
En contra de la opinión común,
parece ser que la soledad no es temperatura,
que no es una especie de fuego – o hielo –
que condense la sangre
y dificulte la circulación.
Pero se ha demostrado igualmente
que la soledad no es un sentimiento,
pues parece que no acelera el corazón
más que un imprevisto,
ni afecta a los humores
en mayor media un cambio horario.
Sin embargo,
se ha podido resolver
con una gran índice de verosimilitud
que la soledad tampoco es algo físico,
que no es un dolor de estómago,
que no es una punzada en el alma,
pues,
si bien es cierto
que la punzada ha sido experimentada de forma masiva,
a la hora de situar el alma
nadie se pone de acuerdo,
y los dolores de estómago,
bueno,
ni que decir tiene
que son susceptibles de causas menos inmortales.
En efecto,
hoy sabemos que la soledad
no es algo innato,
que, por así decir, no la llevamos dentro,
que nadie es solo por naturaleza,
sino que la soledad es un oficio que se aprende,
una elección que también se ama.
Hay incluso teorías que apuntan
la posibilidad de que la soledad
sea algo redundante,
que se repita,
que vuelva sobre sí misma.
Finalmente,
también se ha refutado la tesis
de que la soledad sea ausencia,
porque hemos preguntado:
“¿ausencia de qué, de quién?”;
y nada, nadie nos ha contestado.
Manuel Aragón
ANTILOGÍA
Te busqué en densas noches de invierno
o en días de playa junto al verano.
Los fragmentos de mis ilusiones que fueron creciendo
a medida que te conocía,
corrieron igual suerte que tú.
Tenías la costumbre de la esperanza
y la otra más enraizada de la soledad.
Cuantas veces te quise y te llamé,
otras tantas, sin embargo, deseé no haberte esperado.
Aún me admira tu prestancia,
la dignidad secreta que despliegas,
tu facilidad para amar y ser terrible.
Pero gasta cuidado, amigo,
que soy un hombre cansado y no perderé mi ingenuidad
ahora que, precisamente, trabajo para conservarla.
Manuel Aragón
II
Te juro que no comprendo la ternura de tus ojos.
Algún día
me preguntaré por este misterio,
pero la ternura de tus ojos seguirá intacta.
Entonces yo seré otro
- aunque esto, claro, es falso,
pues sólo los que no tienen orgullo cambian -,
serán otras mis derrotas, otras mis deudas,
otro mi corazón de hielo
y la misma
mi esperanza.
En la ternura de tus ojos hallaré algún día el resorte
para averiguar cómo he sido,
para descubrir cómo es que, poco a poco,
me fui alejando de la triste vida mía,
descifrar de qué modo fue posible
que, durante tanto tiempo, sin la ternura de tus ojos
mi poesía
sobreviviera.
Manuel Aragón
Para que se conozca un poquito por aquí a otros trovadores impostores.
Con tu permiso.
PERO, ¿PUEDE DECIRME ALGUIEN QUÉ ES LA SOLEDAD?
En contra de la opinión común,
parece ser que la soledad no es temperatura,
que no es una especie de fuego – o hielo –
que condense la sangre
y dificulte la circulación.
Pero se ha demostrado igualmente
que la soledad no es un sentimiento,
pues parece que no acelera el corazón
más que un imprevisto,
ni afecta a los humores
en mayor media un cambio horario.
Sin embargo,
se ha podido resolver
con una gran índice de verosimilitud
que la soledad tampoco es algo físico,
que no es un dolor de estómago,
que no es una punzada en el alma,
pues,
si bien es cierto
que la punzada ha sido experimentada de forma masiva,
a la hora de situar el alma
nadie se pone de acuerdo,
y los dolores de estómago,
bueno,
ni que decir tiene
que son susceptibles de causas menos inmortales.
En efecto,
hoy sabemos que la soledad
no es algo innato,
que, por así decir, no la llevamos dentro,
que nadie es solo por naturaleza,
sino que la soledad es un oficio que se aprende,
una elección que también se ama.
Hay incluso teorías que apuntan
la posibilidad de que la soledad
sea algo redundante,
que se repita,
que vuelva sobre sí misma.
Finalmente,
también se ha refutado la tesis
de que la soledad sea ausencia,
porque hemos preguntado:
“¿ausencia de qué, de quién?”;
y nada, nadie nos ha contestado.
Manuel Aragón
ANTILOGÍA
Te busqué en densas noches de invierno
o en días de playa junto al verano.
Los fragmentos de mis ilusiones que fueron creciendo
a medida que te conocía,
corrieron igual suerte que tú.
Tenías la costumbre de la esperanza
y la otra más enraizada de la soledad.
Cuantas veces te quise y te llamé,
otras tantas, sin embargo, deseé no haberte esperado.
Aún me admira tu prestancia,
la dignidad secreta que despliegas,
tu facilidad para amar y ser terrible.
Pero gasta cuidado, amigo,
que soy un hombre cansado y no perderé mi ingenuidad
ahora que, precisamente, trabajo para conservarla.
Manuel Aragón
II
Te juro que no comprendo la ternura de tus ojos.
Algún día
me preguntaré por este misterio,
pero la ternura de tus ojos seguirá intacta.
Entonces yo seré otro
- aunque esto, claro, es falso,
pues sólo los que no tienen orgullo cambian -,
serán otras mis derrotas, otras mis deudas,
otro mi corazón de hielo
y la misma
mi esperanza.
En la ternura de tus ojos hallaré algún día el resorte
para averiguar cómo he sido,
para descubrir cómo es que, poco a poco,
me fui alejando de la triste vida mía,
descifrar de qué modo fue posible
que, durante tanto tiempo, sin la ternura de tus ojos
mi poesía
sobreviviera.
Manuel Aragón
De la soledad II
La comprobación empírica la soledad
ocurre cuando observamos que en el reflejo
de otros ojos, únicamente aparecemos nosotros.
Que es la variación al poema de Pizarnik;
"Cuando vea los ojos que tengo en los míos tatuados"
Únicamente nosotros, solos.
ocurre cuando observamos que en el reflejo
de otros ojos, únicamente aparecemos nosotros.
Que es la variación al poema de Pizarnik;
"Cuando vea los ojos que tengo en los míos tatuados"
Únicamente nosotros, solos.
De la soledad
Al final del día
no en la hora más solitaria
ni en la ausencia más prolongada
ni siquiera en esos momentos de bohemia
cuando recorremos solos un trayecto
o cuando realizamos un viaje en autobús/tren/coche, abandonados
ni en las citas a ciegas con nosotros mismos;
"Yo soy éste, ya he aprendido a pronunciarlo"
pero no duele menos por ello, que es un verso recurrente
y fácil.
Al final del día y aunque me encuentre en tus brazos
o aunque me encuentre entre todos vosotros
los seres que amo (o no)
así surge la necesidad inmediata de saberme solo
y siento indistintamente a mi grado de felicidad y satisfacción
que en cualquier momento puede ocurrir
abandonar la vida y la obra
tener un poco de eso que llaman: mala suerte
estar en el lugar y en el momento equivocados
confundir un espacio-tiempo relativo
o tomar la decisión inesperada
que provoque toda la destrucción de mi universo
y entonces cumplir la profecía por haberla nombrado demasiado
(en mi juventud mayestática)
Es por ello que hoy renuncio a la máxima poética romántica,
por eso y porque tengo miedo del noche a noche
de saberme observado
de sentirme una pieza más en el entramado.
Porque al final del día, duerma solo o acompañado
siempre resulta en soledad
que es la mayor tristeza del hombre
saberse de antemano ejecutado en la no-presencia
de esta noche hambrienta
de este pensamiento abstracto
de esta máquina de sueños implacable.
Aquí no puede habitar nadie, por tanto.
Nadie soportaría tanta desesperación vital
del mismo modo que yo no soportaré la vuestra
me quedo aquí, estoy solo
como todos, al final del día,
en el desvelo de la medianoche
o en el reflejo de tus ojos.
no en la hora más solitaria
ni en la ausencia más prolongada
ni siquiera en esos momentos de bohemia
cuando recorremos solos un trayecto
o cuando realizamos un viaje en autobús/tren/coche, abandonados
ni en las citas a ciegas con nosotros mismos;
"Yo soy éste, ya he aprendido a pronunciarlo"
pero no duele menos por ello, que es un verso recurrente
y fácil.
Al final del día y aunque me encuentre en tus brazos
o aunque me encuentre entre todos vosotros
los seres que amo (o no)
así surge la necesidad inmediata de saberme solo
y siento indistintamente a mi grado de felicidad y satisfacción
que en cualquier momento puede ocurrir
abandonar la vida y la obra
tener un poco de eso que llaman: mala suerte
estar en el lugar y en el momento equivocados
confundir un espacio-tiempo relativo
o tomar la decisión inesperada
que provoque toda la destrucción de mi universo
y entonces cumplir la profecía por haberla nombrado demasiado
(en mi juventud mayestática)
Es por ello que hoy renuncio a la máxima poética romántica,
por eso y porque tengo miedo del noche a noche
de saberme observado
de sentirme una pieza más en el entramado.
Porque al final del día, duerma solo o acompañado
siempre resulta en soledad
que es la mayor tristeza del hombre
saberse de antemano ejecutado en la no-presencia
de esta noche hambrienta
de este pensamiento abstracto
de esta máquina de sueños implacable.
Aquí no puede habitar nadie, por tanto.
Nadie soportaría tanta desesperación vital
del mismo modo que yo no soportaré la vuestra
me quedo aquí, estoy solo
como todos, al final del día,
en el desvelo de la medianoche
o en el reflejo de tus ojos.
París 27 de Agosto de 2000
París llueve sobre mi alma
tú no estas y aunque ya queda menos
sólo el anhelo de verte puede más que toda esta tristeza
son las 20:30 Torre Eiffel, veo el cielo sobre ti.
tú no estas y aunque ya queda menos
sólo el anhelo de verte puede más que toda esta tristeza
son las 20:30 Torre Eiffel, veo el cielo sobre ti.
miércoles, junio 14, 2006
Necesito amor
pero lo cierto es que no del convencional
ahora necesito cariños poéticos,
alabanzas, correveydiles, excelencias
aunque sean mentira todas,
como también lo es, que mi alma sea
eminentemente poética.
ahora necesito cariños poéticos,
alabanzas, correveydiles, excelencias
aunque sean mentira todas,
como también lo es, que mi alma sea
eminentemente poética.
Sobras emocionales
Y luego nos queremos mucho
por internet y sms.
Y todo son besitos y abrazos.
Y cariños y hasta luego, besitos, pásalo bien.
Que tengas un buen fin de semana y que te diviertas mucho.
Besitos y abrazos y besitos y abrazos.
Y luego nos queremos mucho por internet,
pero en persona somos de la reserva nacional de animales
en peligro de extinción;
ni besos, ni abrazos, ni que te diviertas.
Luego, todo son sobras emocionales creo yo,
o coletillas lingüísticas,
o métodos de limar asperezas para con nosotros mismos,
o ensayos para el día futuro de entrega sin reservas.
por internet y sms.
Y todo son besitos y abrazos.
Y cariños y hasta luego, besitos, pásalo bien.
Que tengas un buen fin de semana y que te diviertas mucho.
Besitos y abrazos y besitos y abrazos.
Y luego nos queremos mucho por internet,
pero en persona somos de la reserva nacional de animales
en peligro de extinción;
ni besos, ni abrazos, ni que te diviertas.
Luego, todo son sobras emocionales creo yo,
o coletillas lingüísticas,
o métodos de limar asperezas para con nosotros mismos,
o ensayos para el día futuro de entrega sin reservas.
lunes, junio 12, 2006
Publicidad subliminal
Porque la vida no es un anuncio.
No llueve ni suena "In a sentimental mood" mientras nos besamos.
No hay carreteras bucólicas donde escuchar "Milonga de mar" y ondular las manos fuera de la ventanilla.
Ni estampas fotográficas en blanco y negro.
No hay bikinis que se deshilachan lentamente.
Ni cuerpos moldeados en bodyfitness saliendo parcialmente del agua.
No rostros exóticos e interraciales con facciones bellísimas, representativas de un género humano en alza.
Las mujeres así, no se te follan con la mirada en los pubs si pides una bebida determinada.
Quizá si eres un cuerpo moldeado en bodyfitness o si tus rasgos resultan excitantes.
Pero la vida nunca es como la proyectamos.
Y el terror resulta de pensar, que también nuestro pasado conlleva una publicidad subliminal, y que nunca estuvimos en donde hoy no hay ningún banco, ni nos abrazamos bajo aquella piedra que sobresalía entre la arena, hoy sepultada.
Ni dormimos en esa habitación de Santi Petri donde hoy hay un centro comercial.
O que nuestros polvos incómodos en aquél Opel Corsa, terminaron en un cementerio para coches.
Nuestro amor que se evapora, nuestros recuerdos se reciclan, nuestros sueños hoy mutan, mañana añoran un límite más probable.
La vida es una constante de negaciones, quizá la más terrible sea aquella que preconiza que nuestra vida pasa por delante de nuestros ojos, momentos antes de la muerte, en fotogramas. Tremenda decepción resultará de comprobar que nunca tuvimos un anuncio ganador del festival de San Sebastián.
No llueve ni suena "In a sentimental mood" mientras nos besamos.
No hay carreteras bucólicas donde escuchar "Milonga de mar" y ondular las manos fuera de la ventanilla.
Ni estampas fotográficas en blanco y negro.
No hay bikinis que se deshilachan lentamente.
Ni cuerpos moldeados en bodyfitness saliendo parcialmente del agua.
No rostros exóticos e interraciales con facciones bellísimas, representativas de un género humano en alza.
Las mujeres así, no se te follan con la mirada en los pubs si pides una bebida determinada.
Quizá si eres un cuerpo moldeado en bodyfitness o si tus rasgos resultan excitantes.
Pero la vida nunca es como la proyectamos.
Y el terror resulta de pensar, que también nuestro pasado conlleva una publicidad subliminal, y que nunca estuvimos en donde hoy no hay ningún banco, ni nos abrazamos bajo aquella piedra que sobresalía entre la arena, hoy sepultada.
Ni dormimos en esa habitación de Santi Petri donde hoy hay un centro comercial.
O que nuestros polvos incómodos en aquél Opel Corsa, terminaron en un cementerio para coches.
Nuestro amor que se evapora, nuestros recuerdos se reciclan, nuestros sueños hoy mutan, mañana añoran un límite más probable.
La vida es una constante de negaciones, quizá la más terrible sea aquella que preconiza que nuestra vida pasa por delante de nuestros ojos, momentos antes de la muerte, en fotogramas. Tremenda decepción resultará de comprobar que nunca tuvimos un anuncio ganador del festival de San Sebastián.
domingo, junio 11, 2006
De la ignominia
sólo he sacado en claro
que este talante
no me conduce a las determinaciones
y pienso en imperativos de futuro
y pienso en voluntad de poder
y pienso en Kant
y muero en Nietzsche.
Pero resulta de una estupidez crónica
querer solventar mi futuro
con dos o tres ramalazos de estilo
que no puedo
desmitificar el sentido
reducir la importancia
cohonestar palabras heridas
hacer metáforas con una gran parte
de mi vida.
que este talante
no me conduce a las determinaciones
y pienso en imperativos de futuro
y pienso en voluntad de poder
y pienso en Kant
y muero en Nietzsche.
Pero resulta de una estupidez crónica
querer solventar mi futuro
con dos o tres ramalazos de estilo
que no puedo
desmitificar el sentido
reducir la importancia
cohonestar palabras heridas
hacer metáforas con una gran parte
de mi vida.
Mundial 2006. Camino a Alemania.
Recuerdo que en el último Mundial de Corea y Japón en el 2002, ya sabíamos que la Eurocopa se celebraría en Portugal -2 años después- del mismo modo que sabíamos que 4 años después habría otra oportunidad en Alemania.
E hice mis planes, hace 4 años ya tenía claras las perspectivas de futuro, yo era como España, siempre favorito al éxito inmediato, y me veía coronado en Portugal, con la Eurocopa al joven con más éxito, disfrutando de nuestras vacaciones en el Algarve y acercándonos a los estadios para además, disfrutar del mejor espectáculo del mundo.
Y no ocurrió, ni siquiera llegué a octavos, me quedé en la primera fase.
Aspirante.
Y puse la vista en el Mundial de Alemania, ya estaba prácticamente decidido, incluso a realizar reservas con 2 años de antelación.
Sería nuevamente un joven valor en alza. Pero llegado este punto, este momento, no estoy disfrutando de la climatología germana ni tampoco del improbable éxito, pasados los 25 años. Y ni siquiera me he clasificado para la fase final.
Batacazo.
Ahora mismo, he reducido el ámbito de geografía mundial, el próximo Mundial es en Sudáfrica y me pilla demasiado lejos, por tanto es probable que ni siquiera dispute la fase clasificatoria; no hay ganas de invertir en sueños ni esperanzas.
Y para más inri, no tengo ni puta idea de dónde se celebra la próxima Eurocopa.
Ni si las oposiciones a joven con talento, siguen abiertas, pasados los veintitantos.
E hice mis planes, hace 4 años ya tenía claras las perspectivas de futuro, yo era como España, siempre favorito al éxito inmediato, y me veía coronado en Portugal, con la Eurocopa al joven con más éxito, disfrutando de nuestras vacaciones en el Algarve y acercándonos a los estadios para además, disfrutar del mejor espectáculo del mundo.
Y no ocurrió, ni siquiera llegué a octavos, me quedé en la primera fase.
Aspirante.
Y puse la vista en el Mundial de Alemania, ya estaba prácticamente decidido, incluso a realizar reservas con 2 años de antelación.
Sería nuevamente un joven valor en alza. Pero llegado este punto, este momento, no estoy disfrutando de la climatología germana ni tampoco del improbable éxito, pasados los 25 años. Y ni siquiera me he clasificado para la fase final.
Batacazo.
Ahora mismo, he reducido el ámbito de geografía mundial, el próximo Mundial es en Sudáfrica y me pilla demasiado lejos, por tanto es probable que ni siquiera dispute la fase clasificatoria; no hay ganas de invertir en sueños ni esperanzas.
Y para más inri, no tengo ni puta idea de dónde se celebra la próxima Eurocopa.
Ni si las oposiciones a joven con talento, siguen abiertas, pasados los veintitantos.
miércoles, junio 07, 2006
viernes, junio 02, 2006
Señales
Así interpreto yo que te cambies de Amena a Movistar
y dejemos de estar "duados"
o por qué no decirlo
que cuando antes gastabamos 0 céntimos al hablar
ahora tengamos que comedir las palabras
para no excedernos y poder llegar a fin de mes.
Sintiendo al fin y al cabo
que también ésta señal es inequívoca;
tú eres azul y yo verde.
Como cuando descubrí que eras de ColaCao
mientras yo siempre he sido de Nesquik.
O contemplar ahora tu propensión a la debacle
entre Zara-Pull and Bear-Stradivarius-Bershka
porque no te encuentras,
cuando yo siempre lo he tenido demasiado claro;
Massimo Dutti e Intimissimi en el interior.
Pero no hay presupuesto amor, no hay presupuesto.
y dejemos de estar "duados"
o por qué no decirlo
que cuando antes gastabamos 0 céntimos al hablar
ahora tengamos que comedir las palabras
para no excedernos y poder llegar a fin de mes.
Sintiendo al fin y al cabo
que también ésta señal es inequívoca;
tú eres azul y yo verde.
Como cuando descubrí que eras de ColaCao
mientras yo siempre he sido de Nesquik.
O contemplar ahora tu propensión a la debacle
entre Zara-Pull and Bear-Stradivarius-Bershka
porque no te encuentras,
cuando yo siempre lo he tenido demasiado claro;
Massimo Dutti e Intimissimi en el interior.
Pero no hay presupuesto amor, no hay presupuesto.
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