Escríbeme un poema

Parece que se pondrá de moda;
¿Escríbeme un poema no?
Y aquí ando, en la tesitura
de escribir sobre lo que no he amado
o en la complicación de amar
un poquito para escribirlo.
Sería más sencillo que me hubiesen pedido un beso
pues en ese caso estaríamos hablando de un delito
de primer grado con eximente por enajenación sexual.
Lo otro contiene premeditación, alevosía y nocturnidad.

Solo en blog

Ahora entiendo a Macaulay Culkin.

Lo malo de estar completamente solo en casa... digooo en el blog
es que no puedo hacer eso de;
"Este texto está dedicado a ...(quien sea)"
Y saber que al otro lado habrá alguien
con la suficiente complicidad (puede incluso que atractivo)*
como para demostrar suavemente
y con la comisura de los labios
que esa sonrisa incluyéndo mirada contestataria
significa en realidad;
"Sí, leí tu dedicatoria y me encantó"


*Entiéndase que atractivo se refiere a alguien con el suficiente atractivo.
Y no por estar en masculino indica masculinidad.
(Estoy intentando preservar la mía, todo sea dicho)
(No se porque le doy explicaciones a un blog vacío)
(Que absurdo)

Lo mejor del compromiso

Es que puedes imaginar las citas que no has tenido.
Y todo son éxitos.
Has ido dejando un rastro de corazones deshilachados y el tuyo se muestra implacable.

No importaba el lugar, la escena o ella inalcanzable.
Daba igual si se trataba de aquella mujer de casi 30 años o si por contra disfrutabas con la visión de unos 20 muy bien ejecutados.
Todo son recuerdos positivos, no existen despedidas o reproches, tampoco la impresión de terminar siendo un cabrón.
Únicamente almaceno los rostros, las miradas (puede que imaginadas incluso), las situaciones y los primeros acercamientos.

Pero no me quedan casi nombres ni innombrables.
Aun así y como ejercicio de autoayuda a la autoestima, no haber recibido en mi vida prácticamente ninguna negativa es un dato a considerar.
Puede que algunos consideren pocas las proposiciones, pero en el día a día, yo y ellas saben que esas palabras delgadas significaban exactamente;
"Aunque no pueda,
quiero que sepas que podría por tí
porque querer es poder
y te quiero"

Lo que ninguna sabe es que el concepto-idea-global del poema no está exactamente dedicado a ellas.

Yo

Repito los errores una vez tras otra y nunca me canso de compadecerme y pedirme perdón.
Quizá porque algún día me juré amor eterno sólo si todo seguía igual y yo no empeoraba.
De este curioso modo yo no cambio, mis errores tampoco y el amor eterno que me profeso sigue inalterable.

Puede que sea también una forma de demostrarme que sigo siendo yo.
Aunque lo mas probable es que se trate de una estratagema para evitar el aprendizaje de los errores, que luego signifique abrir nuevas puertas y ventanas y no saber ya como cerrarlas.

He de encontrar a la siguiente Pizarnik

Alejandra se suicidó porque su obra era un compendio de intentos.
Y tuvo que cumplir sus versos.
(Todo esto está basado en un estudio exhaustivo que en unos años llevaré a cabo)

Mi labor es encontrar a la siguiente Pizarnik que aparezca en el globo.
Describirle mi amor por los poemas que escribirá de mi amor.
Y sobre todo evitar que se suicide.
Si acaso que lo haga después de mi muerte.
Pero no tendré esa suerte, pues todas las poetas que conozco no alcanzan esa gravedad.

A veces me pregunto si el músculo innombrable puede ejercitarse tanto o si puede llegar a igualarse a lo que llegamos a escribir gracias a su desgracia.

Ella

Repite los errores una vez tras otra y nunca se cansa de pedir perdón por lo mismo.
Quizá porque algún día le juré amor eterno sólo si todo seguía igual y las cosas no empeoraban.
De este modo ella no cambia, sus errores tampoco y mi amor eterno parece inalterable.

Puede ser también una manera de demostrar que realmente es ella y que no ha sido abducida repentinamente por ningún galán de tres al cuarto que viene a disputarme los garbanzos.

La mejor definición de prejuicio

-No quieres conocerme, ni siquiera me has dado una oportunidad.

-Es verdad, pero la realidad es que tengo la obra completa y no me sobra ningún papel importante para tí. Si desde un principio me he fijado únicamente en tu horripilante forma de reir, es sólo porque teniendo un prejuicio justificado puedo eliminarte fácilmente en la lista de esfuerzos que llegan a suponer conocer profundamente a más personas.
Tu papel en mi obra se lo llevó antes que tú una chica con...

Claro que si lo que quieres es sexo podemos apalabrar un cameo.

Una gran putada

Yo pensé que todos los años serían parecidos.
Vale, hubiera sido demasiado perfecto.
Ahora en un primer momento parece que el verdadero paraíso se haya ido con los nuevos acuerdos universitarios para atraer a un público más transatlántico.

-¿Cuál es tu nombre?
-Sarah
-¿Inglesa?
-No, soy americana (nótese acento yankee, como el inglés que se habla comiendo chicle mientras masticas con la boca muy abierta)
-¿De qué estado?
-Texas, Texas

-(ostias que miedo, por poco menos de lo que estoy pensando ahora mismo, en aquellos lares te montan en la silla eléctrica)


Con lo buena que estaba la noruega del año pasado.
¿Por qué no le dedique un poema?
P.D. ¿Se me nota mucho que me gustan europeas no?
Las yankees si son negras mejor, ciertamente resultan más abiertas.

Hacer las maletas

Ya falta un paso, quizá dos.
No pienso demasiado en el final de todo.
Me propuse un sueño a los 18, sueño que evidentemente no se cumplió.
Y ahora a pesar del lastre he decidido terminar el "plan B".
Yo quiero una salida definitiva.
Para terminar haciendo una rajada letal.
Un "no voy a volver nunca".
Ni siquiera en caso de fracaso absoluto.
El paso que me falta para hacer las maletas no es más que un imperativo burgués.
Peor que ser pobre es ser medianamente pobre y no poder abandonarlo todo porque quizá el destino sea peor que el orígen.
Y también por la responsabilidad de la oportunidad al alcance de la mano.

Ya sólo falta un paso, me repito.
Quizá dos.
Paciencia, no es hora todavía de hacer las maletas para gritar "Me marcho".

Deshacer las maletas

Normalmente cuando regreso de vacaciones (o minivacaciones en mi caso) suelo alargar la vida de la maleta en exceso. Es como si al llegar a casa de nuevo, acercarme a la habitación y contemplar la jodida maleta haciendo bulto, creyése que nuevamente vamos a irnos de viaje y allí se queda, me complace. Otro día la abro porque me faltan unos pantalones, más tarde una camiseta, finalmente algún calzoncillo y puede que una o dos revistas. Pasados 10 o 12 días me reincorporo a la vida normal, la maleta desaparece (vamos que la deshago) y mi gato siente de nuevo una tranquilidad inmensa porque entiende que ya no me marcharé hasta ver aparecer en futuras fechas ese bulto que en cualquier asociación mental significa "me marcho".

He vuelto

Y el caso es que tengo poco que decir.
Quizá hay demasiadas erasmus este año.
Y el nivel ha aumentado escandalosamente.
Me será complicado no enamorarme platónicamente.
Todavía recuerdo a aquella noruega...
La vida es una puta mierda.