es más difícil decir a la cara el sencillo "No te quiero" que decir a los ojos el tan pluscuamperfecto "Te quiero".
A la espera de la inflación que en pocos años producirá el desamor, cuando decir "Te quiero" sea otra vez un océano inabarcable.
O como diría aquél poema; "Es imposible contener las aguas" cuando en realidad significa; "Es improbable contener las lágrimas".
domingo, marzo 19, 2006
Atraviesa una impresión
el recuerdo lejano
de aquellos 15.
Que puede tocar con una mano el momento,
recorrer los cuerpos
saborear lo perecedero
aspirar feromonas
interconectar células
produciendo endorfinas.
Que puede modificar su conducta,
cambiar el curso inexorable de la palabra
tiempo
en una lucha hasta la extenuación
con la palabra muerte.
de aquellos 15.
Que puede tocar con una mano el momento,
recorrer los cuerpos
saborear lo perecedero
aspirar feromonas
interconectar células
produciendo endorfinas.
Que puede modificar su conducta,
cambiar el curso inexorable de la palabra
tiempo
en una lucha hasta la extenuación
con la palabra muerte.
Tienes que existir
En cualquier lugar.
Como un contrapeso fundamental para el equilibrio.
Como algo contra lo que oponer esfuerzos y sacrificios para no terminar pareciéndonos.
En nada.
Como una creación propia a la que regresar cuando no haya más cuerpos celestes en órbita.
Como un contrapeso fundamental para el equilibrio.
Como algo contra lo que oponer esfuerzos y sacrificios para no terminar pareciéndonos.
En nada.
Como una creación propia a la que regresar cuando no haya más cuerpos celestes en órbita.
Ella se fue
Porque donde él dijo;
"Estaba en una nube y ahora todo se derrumba súbitamente"
Debía haber dicho;
"Te quiero"
Y ahí entendió que la simplicidad del lenguaje unida a la complicidad de dos lenguas entrelazadas es un arma demasiado poderosa contra la que el abandono no tiene demasiados recursos en los primeros/últimos días del amor.
"Estaba en una nube y ahora todo se derrumba súbitamente"
Debía haber dicho;
"Te quiero"
Y ahí entendió que la simplicidad del lenguaje unida a la complicidad de dos lenguas entrelazadas es un arma demasiado poderosa contra la que el abandono no tiene demasiados recursos en los primeros/últimos días del amor.
Han pasado 10 años
y la hijadeputa todavía conserva esa dialéctica que arrastra de manera ineludible hacia un terreno inhóspito del lenguaje. Donde tú únicamente puedes asentir con la cabeza mientras te bambolean palabras que van y vienen.
Una lástima que cara y cuerpo no acompañen a las palabras.
Y es entonces cuando me viene a la cabeza la imagen de Grima, Lengua de serpiente.
Una lástima que cara y cuerpo no acompañen a las palabras.
Y es entonces cuando me viene a la cabeza la imagen de Grima, Lengua de serpiente.
Presentía
que la única forma de volver a ser joven, era precisamente recuperarla en el preciso instante en el que la abandonó.
Luego comprendió que la memoria protege los órganos más sensibles modificando a su antojo los sucesos del 16-J, 23-A, 8-M, 6-S, etc.
Y en el viaje hacia el pasado se descubrió lleno de luces, y la sombra por fin desapareció, no sin antes quebrar de un golpe cualquier posibilidad de regeneración.
Luego comprendió que la memoria protege los órganos más sensibles modificando a su antojo los sucesos del 16-J, 23-A, 8-M, 6-S, etc.
Y en el viaje hacia el pasado se descubrió lleno de luces, y la sombra por fin desapareció, no sin antes quebrar de un golpe cualquier posibilidad de regeneración.
Desamor
-¿Me quieres?
-Pues lo cierto es que en los momentos trascendentes de mi vida no pienso en ti.
-Pues lo cierto es que en los momentos trascendentes de mi vida no pienso en ti.
Vosotros
Es verdad.
Otro poema hablando sobre mí sería una lápida.
No estáis porque no os menciono.
Ni me importáis. (nada)
Quizá por ello aquí sólo exista yo.
¿Por qué debo empezar a nombraros para que toméis conciencia de que existís en mis conexiones neuronales?
¿Por qué mi vida no es lo suficientemente atractiva para que os atraiga la simple pronunciación de mi nombre?
¿Cómo incluiros a todos en mi universo?
¿Cómo haceros ver que nos perdemos muchas cosas los unos de los otros?
¿Por qué en este debate sólo se escucha mi voz?
Una voz en un cubo de Rubik deshecho.
Mientras pienso en vosotros.
Otro poema hablando sobre mí sería una lápida.
No estáis porque no os menciono.
Ni me importáis. (nada)
Quizá por ello aquí sólo exista yo.
¿Por qué debo empezar a nombraros para que toméis conciencia de que existís en mis conexiones neuronales?
¿Por qué mi vida no es lo suficientemente atractiva para que os atraiga la simple pronunciación de mi nombre?
¿Cómo incluiros a todos en mi universo?
¿Cómo haceros ver que nos perdemos muchas cosas los unos de los otros?
¿Por qué en este debate sólo se escucha mi voz?
Una voz en un cubo de Rubik deshecho.
Mientras pienso en vosotros.
sábado, marzo 11, 2006
Mentiras
Supongo que no termino de cuajar porque me he impuesto el sobrenombre de;
"Creador de ficciones"
ahora que precisamente están de moda los relatos autobiográficos llenos de sexo, drogas y autodestrucción.
"Creador de ficciones"
ahora que precisamente están de moda los relatos autobiográficos llenos de sexo, drogas y autodestrucción.
La vida y la obra
Creo que existe una disolución,
pues raramente ocurre que una gran obra corresponda a una gran persona, que no quiere decir gran vida.
Y entonces resulta de la ecuación que define a quienes pueden obtener una gran obra y a quienes únicamente les queda su vida como obra mayor.
Pero debe ser complicado dedicarse en cuerpo y alma a una obra y encima tener que estar pendiente de tu vida, de tu persona.
Y lees diversas revelaciones, acerca de personajes cuya disolución es total, como en un intento por persuadirnos;
"Su obra es... pero como persona nunca termino de..."
porque quieren restar méritos o ponerle límites a lo inabarcable, pues no estuvieron allí, del mismo modo que no están aquí ahora, conmigo.
Si al final de todo esto existe en mí una disolución, ya tengo decididos algunos de los titulares para la obra, pues la vida al fin y al cabo nunca ha sido ni será mía.
pues raramente ocurre que una gran obra corresponda a una gran persona, que no quiere decir gran vida.
Y entonces resulta de la ecuación que define a quienes pueden obtener una gran obra y a quienes únicamente les queda su vida como obra mayor.
Pero debe ser complicado dedicarse en cuerpo y alma a una obra y encima tener que estar pendiente de tu vida, de tu persona.
Y lees diversas revelaciones, acerca de personajes cuya disolución es total, como en un intento por persuadirnos;
"Su obra es... pero como persona nunca termino de..."
porque quieren restar méritos o ponerle límites a lo inabarcable, pues no estuvieron allí, del mismo modo que no están aquí ahora, conmigo.
Si al final de todo esto existe en mí una disolución, ya tengo decididos algunos de los titulares para la obra, pues la vida al fin y al cabo nunca ha sido ni será mía.
Tengo que escribir 4 poemas
de unos 30 versos cada uno
para un jodido certamen literario
eufemismo que significa;
"concurso poético amañado"
Porque es como la loteria
que siempre les toca a otros.
No es tema libre
lo cual es un hándicap importante
es más, el tema es un poco ñoño;
"La mujer"
como si no hubiera ya bastantes poemas
a las mujeres.
¿Una oda al género femenino?
¿La crítica social de la guerra de sexos?
¿Que no haya más mujeres en el parlamento?
Todos ellos temas trascendentales de la mujer
que seguro tendrán la réplica en algún que otro poema/poemario
con el que batir el texto.
Pero me gustaria simplemente escribir
que por encima de todo y hasta el final de los días,
por mucho feminismo de la diferencia que exista,
también nosotros somos imprescindibles carajo
y nadie nos hace un puto certamen literario cuyo tema sea;
"El hombre"
ni tampoco somos el sueño recurrente de las adolescentes que con 1 papel y 1 boli
se ponen a visionar textos revolucionarios con los que conquistarnos.
Si la mujer existe en este extraño estado
de hipérboles contínuas acerca de su belleza
es en cierto modo porque nosotros la hemos creado
a nuestra querencia de imposibles para nosotros mismos.
Que estáis más buenas joder, que estáis más buenas, remarco.
para un jodido certamen literario
eufemismo que significa;
"concurso poético amañado"
Porque es como la loteria
que siempre les toca a otros.
No es tema libre
lo cual es un hándicap importante
es más, el tema es un poco ñoño;
"La mujer"
como si no hubiera ya bastantes poemas
a las mujeres.
¿Una oda al género femenino?
¿La crítica social de la guerra de sexos?
¿Que no haya más mujeres en el parlamento?
Todos ellos temas trascendentales de la mujer
que seguro tendrán la réplica en algún que otro poema/poemario
con el que batir el texto.
Pero me gustaria simplemente escribir
que por encima de todo y hasta el final de los días,
por mucho feminismo de la diferencia que exista,
también nosotros somos imprescindibles carajo
y nadie nos hace un puto certamen literario cuyo tema sea;
"El hombre"
ni tampoco somos el sueño recurrente de las adolescentes que con 1 papel y 1 boli
se ponen a visionar textos revolucionarios con los que conquistarnos.
Si la mujer existe en este extraño estado
de hipérboles contínuas acerca de su belleza
es en cierto modo porque nosotros la hemos creado
a nuestra querencia de imposibles para nosotros mismos.
Que estáis más buenas joder, que estáis más buenas, remarco.
Ayer mientras me miraba al espejo
y observaba caer mi pelo húmedo tras la ducha
más que observar, me contemplaba
a mi mismo
y sentía una profunda congoja
una angustia vital que no tiene que ver con la muerte
me veía terriblemente atractivo
incluso diría que guapo por momentos
aunque prefiero sentirme bello
y es indudable que no existirá un tiempo futuro
en el que vuelva a ser tan irresistiblemente bello como ahora
no me importa el paso del tiempo
ni las arrugas
la probable caída de cierto cabello
el crecimiento de otro cabello en otros lugares
la flacidez de mi cuerpo
la ausencia total de pliegues musculares
no me importa nada
es la simple angustia de saber que nunca he sido tan perfecto como ahora
y que nunca volveré a serlo
supongo que es una especie de miedo al alzheimer físico
el sentimiento de lo irrecuperable
la terrible virtud griega que termina por hacerse un hueco en nosotros.
Ya nunca seré tan mío como ahora,
cuando más necesito sentir
que estoy siendo devorado por mis propios anhelos de belleza.
más que observar, me contemplaba
a mi mismo
y sentía una profunda congoja
una angustia vital que no tiene que ver con la muerte
me veía terriblemente atractivo
incluso diría que guapo por momentos
aunque prefiero sentirme bello
y es indudable que no existirá un tiempo futuro
en el que vuelva a ser tan irresistiblemente bello como ahora
no me importa el paso del tiempo
ni las arrugas
la probable caída de cierto cabello
el crecimiento de otro cabello en otros lugares
la flacidez de mi cuerpo
la ausencia total de pliegues musculares
no me importa nada
es la simple angustia de saber que nunca he sido tan perfecto como ahora
y que nunca volveré a serlo
supongo que es una especie de miedo al alzheimer físico
el sentimiento de lo irrecuperable
la terrible virtud griega que termina por hacerse un hueco en nosotros.
Ya nunca seré tan mío como ahora,
cuando más necesito sentir
que estoy siendo devorado por mis propios anhelos de belleza.
Tengo miedo
de que también yo esté acertando
por el viejo truco del exceso de intentos.
Y que no sea en definitiva un imprescindible
ni siquiera para mí.
por el viejo truco del exceso de intentos.
Y que no sea en definitiva un imprescindible
ni siquiera para mí.
Hay que elegir
¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?
¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir alcohol?
¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir olor?
Que podrían ser 3 de las claves fundamentales de nuestra juventud.
¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir alcohol?
¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir olor?
Que podrían ser 3 de las claves fundamentales de nuestra juventud.
viernes, marzo 03, 2006
Y entender
que esto no es más que una habilidad como cualquier otra
y que del mismo modo que para el alfarero
la práctica en sí misma del torno, resulta una cuestión de importancia metafísica en su vida que no admite discusión y que conlleva una defensa a ultranza de su verdadera importancia en la historia, para mí (o para nosotros) no queda sino la creación de un gremio donde demostrarnos día tras día, que a pesar de lo que digan los alfareros, los mecánicos, los científicos, los médicos... Es precisamente nuestra habilidad la que conlleva mayores sacrificios y de una importancia verdadera en la historia, pues somos sin dudarlo, elegidos transmisores versados del amor/desamor que es la verdadera energía de este maldito universo (teoría de la relatividad aparte).
y que del mismo modo que para el alfarero
la práctica en sí misma del torno, resulta una cuestión de importancia metafísica en su vida que no admite discusión y que conlleva una defensa a ultranza de su verdadera importancia en la historia, para mí (o para nosotros) no queda sino la creación de un gremio donde demostrarnos día tras día, que a pesar de lo que digan los alfareros, los mecánicos, los científicos, los médicos... Es precisamente nuestra habilidad la que conlleva mayores sacrificios y de una importancia verdadera en la historia, pues somos sin dudarlo, elegidos transmisores versados del amor/desamor que es la verdadera energía de este maldito universo (teoría de la relatividad aparte).
El tema es
si incluirte en mi felicidad o no.
No que tú seas la única fuente de felicidad para mí.
Que es una variación importante del discurso "te amo".
No que tú seas la única fuente de felicidad para mí.
Que es una variación importante del discurso "te amo".
Un hombre y una mujer
No estoy de acuerdo en que seamos únicamente
hombres y mujeres
en primer lugar porque somos nosotros -no ellos-
y en segundo lugar
porque no hay ni habrá nadie en este jodido universo
que lo hubiera hecho mejor con estas putas herramientas.
hombres y mujeres
en primer lugar porque somos nosotros -no ellos-
y en segundo lugar
porque no hay ni habrá nadie en este jodido universo
que lo hubiera hecho mejor con estas putas herramientas.
Vamos a recordártelo día tras día
y ocurre en las teleseries
en las películas, sea cual sea.
Y ocurre en los textos ya sean poéticos,
ensayísticos, prosísticos,
prostáticos o políticos.
Ocurre a tu alrededor
en las miradas de la "gente"
está sucediendo en el lenguaje,
implícito en todas y cada una de las palabras para animarte
transcurre un día tras otro y otro más
y se repite, te repiten, te recuerdan;
"Otro mundo, otra vida es posible"
Luego miras el reloj, es la hora
entras a las 8 de la mañana, sales a las 2 del mediodía,
comes fuera de casa, volverás al trabajo más tarde
y así día tras día, día tras día.
Y comprendes que todo el mundo lo piensa y nadie lo hace.
Se empieza por cambiar de novia
y se termina haciendo la revolución.
en las películas, sea cual sea.
Y ocurre en los textos ya sean poéticos,
ensayísticos, prosísticos,
prostáticos o políticos.
Ocurre a tu alrededor
en las miradas de la "gente"
está sucediendo en el lenguaje,
implícito en todas y cada una de las palabras para animarte
transcurre un día tras otro y otro más
y se repite, te repiten, te recuerdan;
"Otro mundo, otra vida es posible"
Luego miras el reloj, es la hora
entras a las 8 de la mañana, sales a las 2 del mediodía,
comes fuera de casa, volverás al trabajo más tarde
y así día tras día, día tras día.
Y comprendes que todo el mundo lo piensa y nadie lo hace.
Se empieza por cambiar de novia
y se termina haciendo la revolución.
No puedo ganar esta partida
Reconoces al instante todos y cada uno de mis tics
previos a los faroles impertinentes que intento ejecutar
es imposible tratar de poner otras caras entonces,
o dos o tres miradas furtivas para después...
(Inacabado)
previos a los faroles impertinentes que intento ejecutar
es imposible tratar de poner otras caras entonces,
o dos o tres miradas furtivas para después...
(Inacabado)
La importancia del terapeuta
Esto se ha convertido en un mercado global
tanto que ahora hasta contar tus problemas a un amigo resulta imposible
porque los amigos tienen sus problemas,
o viven a 5 horas en coche,
o hablarlo por teléfono es una puta mierda,
o simplemente ya no tienes esa complicidad de hace 10 años
cuando tus problemas eran "nuestros" problemas.
Y te diriges lentamente hacia algún terapeuta
que seguro tiene tiempo y ganas de escuchar tu vida
ofrecer un diagnóstico objetivo y cobrarte una mínima porción de efectivo.
Un alivio vaya.
tanto que ahora hasta contar tus problemas a un amigo resulta imposible
porque los amigos tienen sus problemas,
o viven a 5 horas en coche,
o hablarlo por teléfono es una puta mierda,
o simplemente ya no tienes esa complicidad de hace 10 años
cuando tus problemas eran "nuestros" problemas.
Y te diriges lentamente hacia algún terapeuta
que seguro tiene tiempo y ganas de escuchar tu vida
ofrecer un diagnóstico objetivo y cobrarte una mínima porción de efectivo.
Un alivio vaya.
miércoles, marzo 01, 2006
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