Röyksopp - Melody AM

Parece ser que Noruega no es un buen lugar, a no ser que pesques salmones o te propongas la vida secreta de las palabras en el Mar del Norte.
Ya hablamos algún día de los nombres (o hablaremos) y parece imposible ser un manta con uno así.
Melody AM es el primer trabajo de Torbjørn Brundtland y Svein Berge, noruegos de pura cepa y que supongo (porque no estuve al tanto) sorprendieron en la escena musical europea hace ya 4 años. Desde luego hay 2 temas que se han convertido en himnos: Eple y Poor Leno. Y ambos por motivos o circunstancias muy diversos. El primero ha sonado en la bso de la Vuelta Ciclista a España y ni dios sabía que era un tema de electrónica noruega (en Europa sí que ha tenido mayor reconocimiento), y el segundo es un superhit de discoteca que ha sido bailado en todas las pistas de aquí a Kuala Lumpur.

Reconozcamos que nos da terror eso de escuchar al completo los lps que incluyen canciones como Poor Leno, porque nos da la impresión de que toda la dosis de talento se ha quedado en el temazo, y los demás son simple acompañamiento, pero no, gracias al dios Thor no es así.
La primera impresión que genera este disco es … ¡cuidado que muerde¡
como la mayoría de electrónica a los que he tenido el gusto de acceder. Pero diossss, cuando le das la oportunidad es un gustazo tremendo, a la altura de otros como Local Broadcast (lo que sufrí sólo de pensar que no iba a encontrar continuidad en electrónica de ese tipo).
Lo reconozco, lo he intentado con la mayoría de lo que se está escuchando en los rincones escondidos de este planeta; Ula, Garnier, Towa Tei (tienen momentos), Four Tet, y demás notas altas en los exámenes de septiembre, pero a mí me gusta este tipo de electrónica, yo no se cómo se llama, Röyksopp se denominan así mismos “electrónica orquestal”, pero tecnicismos aparte, la vida se resume en lo que nos gusta y en lo que no nos gusta. Y este Melody AM me gusta y os debería gustar a todos/as, o al menos darle la oportunidad.

Como todos sabemos que hablar de samples, sintetizadores, bajos y percusión no es lo mío, simplemente os recomendaré que;
Si queréis hacer el amor poned alguna de estas: She´s So (para mí el imprescindible en un metesaca fundacional lento), Sparks (más lento aún).
Si queréis hacer la guerra: Poor Leno o Royksopps Night Out.
Y si directamente tenéis intención de encadenar la N-IV con un deportivo a 180km/h dirección al puto cielo/infierno optéis por: Eple, In Space y Weightless (en este orden).
Me dejo algunas, pero es que me gustan menos y prefiero que os centréis en lo que a mí me gusta que para eso la reseña es de un servidor.
Y remarco, She´s So me encanta joder. Ese saxo (sólo porque suena a sexo)

War is in the air

Pero vayamos ya al amor
que es lo que nos ha traido aquí.

Miedos

Ahora tengo miedo del mundo
del universo
tengo miedo de la muerte
es antiguo este
pero tengo miedo de tí
de los desaprensivos
de la inquina
y de la incomprensión
tengo miedo al final de la calle
miedo al cruce no señalizado
miedo a las probabilidades
miedo a la suerte (a la mala)
miedo a no conocerte jamás
creo que es ese miedo el que introduce
a todos los demás.

Un hombre piensa

que lo peor que le puede suceder
reside en perder a la mujer amada.
Más tarde perder el trabajo
incluso la casa, el coche y los bienes materiales acumulados.
Perder la amistad
perder lo más sagrado; la familia.
Perderlo todo.
Un hombre piensa que después de perderlo todo
lo siguiente conlleva irremediablemente a la muerte.
Para entonces resurgir
y darse cuenta de que eran precisamente esos aditivos
los que convertían su vida en cotidiana y tediosa.
Ha resultado de un estudio realizado a un buen número
de ascetas, que han encontrado en la pérdida
el camino directo y voluntario hacia la felicidad.
Quizá porque no tratan ya de comprender al ser humano.
Quizá porque han entendido que lo único que podemos hacer
los unos por los otros es defraudarnos.
Lo siguiente es descifrar
en este punto
¿cómo comienza el poema que reza?
"Una mujer piensa"
Que no es un doble sentido belicista
sino la decodificación de todo el organigrama
sociocultural aprehendido.

15/7/2006

Los espíritus libres

como nosotros
únicamente precisamos de un par de canciones frenéticas
para sentir que la horchata de estos días
se convierte en pólvora o en polvo eres y en polvos nos perpetuaremos.
Así que atentos al momento...


10/7/2006

Inercias

La dinámica.
La selección española de basket ha conseguido esa dinámica ganadora que para sí quieren los más expertos de la materia. Vale que ahora su éxito vaya a ser objeto de estudio y análisis, pero resulta cuanto menos esclarecedor que en el 90% de las veces, las dinámicas ya sean de equipo o personales son las que marcan la posición final en el objetivo marcado.
Que es como pedirme ahora mismo que apruebe 12 asignaturas con esta dinámica de estudio, o más bien de "desestudio". Por eso he de empezar un plan de trabajo físico, mental y psicológico, el objetivo son los JJOO de Andalucía 2008, o lo que es lo mismo;
"oposiciones de secundaria al canto". Espero conseguir una dinámica ganadora y con este talento intrínseco y el trabajo diario, conseguir medalla. Aunque van a estar realmente caras.

Pero que nunca digan que éste servidor llegó al campeonato con una dinámica perdedora o con una mala inercia de trabajo específico.

Hapiness

"El rey de Bután se hizo famoso cuando dijo que el objetivo de su gobierno no era el de maximizar el PIB, sino la felicidad nacional bruta. Bután se convirtió así en el reino de la felicidad"

PSYCHOLOGIES nº20, Septiembre 2006 pag. 95.


Lo que no cuentan es cuanto dinero del PIB costó esa felicidad nacional bruta.

Proposición

Un adiós que se precie de serlo
no puede convertirse nunca
en un hasta luego.

Preposición

Ahora mismo estoy luchando
contra la memoria
que tendréis de mi.

YO creo que el amor debe existir.
También creo que algún día el amor
recoge en un petate cuatro cosas
y se va -pero no por donde vino-.
Es triste.
Pero no es lo más triste.
Es mucho más terrible que no expliquen
ni en las aulas ni en libro alguno que
el amor, de existir, tiene los pies
ligeros como el aire y no se ve
-lo mismo que la brisa es invisible-
y lo triste consiste en que se marcha
dejándonos inmóviles, los párpados
como embalses resecos de un agosto
juzgado equivocadamente abril.


Ben Clark. "Los hijos de los hijos de la ira"

Cuando un ángel inicuo besa el mundo
la nieve también quema, aunque esté fría,
las luces de neón se desvanecen
entre los dedos de la madrugada
y un ovillo de luz arde en el cielo
consumiendo partículas de oxígeno.


José Daniel García. "El sueño del monóxido"

15 días en secreto

sin escribir nada
pero desarrollando "the velvet project"
y ahí ando, pero sin andar
como nadaría en un océano
de oceanográfico con peces dulces
y mar cerrado
endogámico.
Pervirtiendo a cada momento
la angustia
como un cielo de nubes sobre Nairobi
y un anticiclón acechando el mapa del tiempo,
en la geografía de tus pechos ora desiertos
otrora lactantes.
15 días en secreto
para cerrar un poema,
empezar un poemario,
y completar la historia de lo nuestro.

Incluso cuando hablo contigo

o si hacemos el amor pensando en Valparaiso,
que es un eufemismo para no decir Paris
y quedar tan burgueses de clase media,
cotidianos, vulgares y corrientes.
Incluso cuando me observas la pupila
para no decir simplemente;
"me miras a los ojos"
incluso cuando suavemente te introduces
en mi universo,
si lo que quiero es practicar
el acto de reproducción de la especie
pero metafóricamente.
Incluso cuando duermes,
incluso cuando sueñas conmigo
y ya no estoy presente.
Siempre estoy pensando en ella
que es una representación de mi pequeña
inteligencia en asonante.
Para consecuentemente, no dar voces
o gritar en consonante que simplemente
te amo.
Pero nunca lo suficiente como para escribirlo
sin demostrartelo.
O sin que el sufijo -ente-
aparezca demasiadas veces nombrado
debido a mis excesos de proselitismo
o debido a mis altamente probables
carencias lingüisticas.

Y si...

y si ya es bastante
lo escrito
y si resulta que como advertí
hace años,
no termina en escrito sino en escroto.
Y si mi astucia innegable
ante el espacio en blanco
se ha decidido por "ellas"
y si dejo de hablar de mi mismo
de una puta vez.
(Lo que no se sabe, es que mi otra versión
está dedicada al proyecto inicial de amarte)

Una luz

una luminaria
una visión
un sueño.
No lo hago porque esté triste (escribir)
lo hago porque sino
probablemente me moriría de tristeza.

Para tí

sólo me quedan 4 balas en el cargador
un pulso y una puntería horribles
y las ganas de no ser yo
no quiero volver a ser yo otra vez.
Quiero poder apretar el gatillo
quiero poder abofetearte en público
si es lo que te mereces
quiero poder ser terrible
quiero poder, pero no ficticio.
Sólo me quedan 4 balas en el cargador
ningun cadáver en el camino
y una estricta amoralidad
que me ha convertido en un prófugo
de lo que podríamos denominar "vida".

Pobre Zidane

es como la falta más grande del universo.
Que promedies la mejor carrera amorosa del mundo.
Que cumplas el día de la madre con la suegra.
Que cumplas en las reuniones familiares con todos.
Que los sobrinos te tiren del pelo y corras detrás suya
haciendo ver que tienes mano para los crios.
Que te quieran por activa y por pasiva.
Que haya un lugar para tí en el árbol de Navidad
y un apartado específico para tus regalos.
Que no falte un plato en la comida de los domingos.
Que no te olvides de una festividad importante
en estos tropecientos años para con ella;
cumpleaños, aniversarios, santos, navidades, fiestas particulares,
fiestas privadas...
Que puedas marcar un hito en relación a la exclusividad en los regalos
y nadie pueda igualar aquellas obras de arte personales e intransferibles.
Puede ser todo.
Sin embargo basta un día, un único día, una mala decisión.
Que te estén buscando una vez y otra vez y otra vez, así hasta que huyas de allí,
pero te agarren de la camiseta y repitan el proceso
y entonces ocurre;
te das la vuelta, giras la cabeza, entornas los ojos inyectados
en la raigambre más cercana al origen de la especie y atacas
directamente a los labios, los senos, las piernas, el pubis
continuando por un ritmo acelerado de respiración
y pulso (ya perdido)
cuando las manos dirigen el devenir de los acontecimientos.
Ya ha pasado, ya es pasado, sólo un instante
que queda para la eternidad retratado en tu rostro (y memoria)
y en una muesca más de amantes.
Toda tu carrera termina, ya no eres el perfecto ejemplo
para los niños y para las niñas.
Habrá reproches, habrá oportunistas,
incluso puede que haya un careo,
una sentencia favorable con una libertad condicionada
y el pago de una fianza que incluya el prefijo "con".
Pero ya nada será lo mismo,
sombra de la duda
sobre una historia
dos corazones que huyen.

Soy un fundamentalista

de las letras
no concibo la paz y la palabra
yo no pido la paz ni la palabra
estaré muerto cuando obtenga el turno.
Por eso pretendo mostrarme implacable
y algunas veces pecar de intolerante,
belicista, violento e insolente.
Mas no es una pose o una poética
es una actitud vital ante la tragedia
de haber perdido el sitio entre la muchedumbre
que no me reconocieras entre aquellos,
entre tantos.
Que el amor ya no lleve mi nombre.
Que no tenga un poco de metadona
para superar el síndrome de abstinencia
que supone perderte.
Que verdaderamente no haya sido más fuerte
que la adicción.
Convertido ya en fundamentalista literario
que es una versión moderna
del terrorismo romántico del XIX.
Ahora cuando imperan las tiendas de armas
y desfallecen las bibliotecas.

Amnistiados

Yo también pido la amnistía.
Está de moda.
Queremos ser amnistiados de la jornada laboral de 40 horas,
previa firma de 30, con horas extras que se pagan de saldo.
Queremos ser amnistiados de la hipoteca capital de 40 años,
previa firma de 3, con avales extras que garantizan los padres.
Queremos ser amnistiados de la esperanza de vida más allá de los 75,
previa firma de un seguro de vida, que no incluye el 7 de cada 10
padecerá cáncer, quien sabe si con ascendente Júpiter.
Queremos ser amnistiados de la subyugación comercial, pasadas las 24 horas
al día con bombardeo sexy-subliminal, en versiones de 1 minuto y 69 segundos.
Amnistía para los grupos de rock,
amnistía para los colectivos del orgullo,
amnistía para los románticos por capullos (me incluyo),
amnistía para el niño y la niña, por ser el verano del amor
que más duele.

Amnistía rima con amnesia.
Pero más bien, amnesia para la amnistía.
O anestesia para olvidar todo tipo de ideas vengativas.
También el amor es una droga de diseño.
Las capitales se llaman de diversa forma;
Zara, Vogue, Paris, L´Oreal, Body Fitness,
o subproductos menos puros;
Corporación dermoestética.

Delfos

Algo falla
si sólo yo puedo prometer
o proponer al oráculo
deshacer el designio.
Si sólo yo puedo propagar
con una sonrisa
la fe que mueve montañas,
la felicidad que hipnotiza.
Indago caminos más productivos
la poesía del éxito
que será convertir toda esta podredumbre
en un germen fundacional
para cambiar este discurso anticuado
que rige nuestros universos
a una despedida premeditada
por ende de la tradición histórica
tan imperante,
que nunca se sintió tan sola como yo
ni tan distante.